¡Cuánto tiempo solitarios! Bueno, gracias a un vídeo me he enterado de que hay personas publicando libros de poesía usando sus nombres de twitter con @ incluido. Quería enseñaros algunas y comentarlas pero he encontrado uno súper largo que me hace mucha gracia y me sube la autoestima porque escriben peor que yo (suena muy creído, pero hasta mi sobrino de 5 años sabe hacer poemas mejores que este). Por último, añado que no rima (sé que existen poemas de versos libres pero esto es un insulto) y que en el blog donde lo encontré ni siquiera centraron el poema. (Pongo en verde mi comentario)
"POEMA" EN CUESTIÓN:
He encendido la luz solo por inercia sin acontecimientos,
tan solo por facilitarme un poco las cosas
y no llegar a llorar con cualquier tropiezo
que pueda lograr hacerme venir abajo,
y he caminado por el pasillo de entrada
como si nuestra mierda de piso pudiera esconder otras
camas que no fuesen la nuestra,
otros cestos llenos de ropa sucia sin pretensiones
Ojo, por el pasillo de entrada, no de la entrada.
y otros miedos,
sí, eso era lo que parecía
pero no ha sido nada de eso
y he dado 3 pasos esperando que el suelo crujiera
como en las películas
y el misterio de esta estúpida situación
se viera reforzado y yo pudiera excusarme
“señor, no era solo yo, el suelo también se hacía esa misma pregunta”
¿Por qué quieres que el suelo cruja? Y ahora personifica al suelo sin venir muy a cuento.
y lo ha hecho, bajo mis zapatos llenos de acera
he oído un crujido y he pensado que quizá por última vez
volvería a despertarte.
....Zapatos llenos de acera ¿hace falta que comente eso?
¿Qué iluso, eh?
Solo había pisado un cadáver
y tú ya no estás y mucho peor: tampoco están tus cosas.
¿Por qué hay cadáveres en tu piso? Para este chico/a, es peor que los objetos de su persona amada no estén que la persona en sí.
Así que las preguntas que apunté en el metro se parten de risa
al comprobar la inutilidad de todos mis actos,
y me quedo como un tonto mirando la cama que por primera vez
en todos estos años
está hecha.
Las preguntas se pueden reír.
Si por actos te refieres a escribir poemas, sí, para de hacerlo porque es un insulto hacia los verdaderos poetas.
¿Llevabas años sin hacer la cama? Eso es un poco... anti higiénico, porque si no haces la cama presupongo que no cambias las sábanas.
Las paredes parecen más sucias y amarillas,
hay un bote de kétchup sobre la mesa,
dos llaves sin llavero
y varias colillas en una lata vacía de mahou.
Pero limpia la casa. Además, ¿qué hace el kétchup fuera de la nevera? ¡que eso se estropea!
No estás. Y tu sonrisa tampoco.
Aunque hace tiempo que ya no sonreías.
¡Qué se note ese dominio de tiempos verbales!
He bajado los ojos al recordarlo
y al hacerlo
las he visto correr. Nunca logramos acabar con ellas.
Fíjate que compramos trampas, espráis y veneno,
y sin embargo
aquí siguen, correteando como si no entendieran que tú te has ido,
que tan solo quedo yo
y que yo puedo quemar la casa solo por verlas arder
con mis putas cosas dentro.
¿Qué has visto correr? (Son cucarachas lo dice más adelante) Es decir, las cucarachas estaban ahí por tu persona amada, no porque fuerais unos guarros y no limpiaseis.
No saben que te has marchado
y que yo vengo destrozado a destrozar este piso
Son cucarachas, ¿qué saben si se ha ido o no?
Valga la redundancia
porque es lo único que me queda,
Entonces, ¿vas a destrozar lo único que te queda?
te has marchado, y me he sentado en el sofá
apretando los puños
con tanta fuerza
que me he hecho heridas en las palmas de las manos
y ahora sangran,
lo estoy llenando todo de sangre,
Vuelve a repetirse.
si ahora entraras, si existieran las más mínimas y remotas posibilidades
de un pensártelo allá fuera y volvieras
y ahora entraras
te enfadarías, todavía más si cabe, al ver que soy
con mucho
el peor de los desastres que arrastré contigo.
Aquí no hay coherencia
Que ya no hay perdón a la vista
ni testigo que recoger,
sujetando
con las manos llenas de sangre
la correa con que me atabas
mientras dibujo en la mesa
un plan
para matar a esas putas cucarachas
de una puta vez.
Siguen paseando.
Si tú estuvieras aquí y las vieras, si ellas pudieran saber
que ya no vas a volver más,
si de alguna forma lo supieran
no estarían tan alegres correteando, seguro.
Me voy a encender un cigarro
porque cuando no fumo
tengo miedo de mí mismo, del arrepentimiento que puede suceder
a cualquier acto, por estúpido que este sea.
O quizá el estúpido sea yo, que ni siquiera fui capaz
de llamar a una empresa para que fumigaran.
A lo mejor fue por eso. Me entra la risa solo de pensarlo.
Y de ver a estos bichejos meter sus narices entre las grietas
de las paredes de nuestro piso,
entre nuestras grietas,
las que nosotros hicimos con silencios matinales
y nocturnos gritos de socorro.
¿por qué has dejado las llaves?
¿de verdad era necesario subrayar tu victoria y tu libertad
con un gesto tan pretencioso?
¿tan irremediable ha sido tu acto
que tenías que dignificarlo de alguna forma?
¿era necesario? ¿de verdad?
Las he tirado por la ventana imaginándome alcantarillas.
He roto el cristal porque creí
que tus llaves sabrían abrir una ventana,
y he sentido pena, no sé si por ellas o por ti.
Tu siempre hablabas de pájaros
en nuestras cabezas
pero cuando yo miraba solo veía
murciélagos
alumbrados por luciérnagas.
Y créeme: no era nada bonito.
Solo un desfile de sombras alrededor
del dolor que hacía en la calle
y que ahora apesta esta habitación
de cucarachas haciendo su agosto.
Y riéndose, créeme: las oigo.
Se ríen
pero todavía no sé si de mí o de los dos.
me gusta, y no sabes cuánto, pensar
que alguien
aunque sean esos malditos bichos
nos imagina juntos
todavía
en una guerra.
Unidos.
Así que será por nosotros
por lo que me estoy levantando,
por el amor que todavía nos queda en las trampas,
en el veneno
y en los insecticidas.
Me levanto y lleno un trapo de alcohol
y después las cortinas,
las paredes,
las camisetas
y los recuerdos,
hasta que todo está empapado, incluso yo.
Siguen caminando, deberías verlas.
Pareciera que te están esperando
para la cena.
Sonrío.
Qué ingenuas, me digo,
y luego
me enciendo un cigarro.
Y vuelve a ser todo lo mismo. En resumen, este chico/a está deprimido/a porque la persona a la que ama lo/a ha abandonado y quema la casa entera con él/ella dentro. No entiendo qué pintan las cucarachas ni por qué se extiende tanto, hace que sea muy tedioso. Lo peor, es que hay comentarios que apoyan el poema y animan a la persona que lo escribió por estar pasándolo mal y que el poema les ha transmitido mucho. En fin, he perdido la poquita fe en el ser humano que me quedaba. ¿Vosotros qué opináis? ¿Estoy confundida? ¿Estoy exagerando? ¿Qué pensáis sobre que gente así pueda publicar libros solo por tener dinero? Espero no haberos aburrido, en función de las visitas y lo que me digáis en los comentarios seguiré con esta sección o la dejaré en el olvido. Acepto todo tipo de sugerencias y críticas.
PD: He hablado con mi compañera Lady Alice para saber qué opina, y ha dicho lo siguiente:
1- De todo el poema, comenta que solo le han gustado dos cosas:
He roto el cristal porque creí
que tus llaves sabrían abrir una ventana,
Pues le parece una personificación bastante bonita y sentimental, sin embargo lo estropea con el último verso "y he sentido pena, no sé si por ellas o por ti.".
Tu siempre hablabas de pájaros
en nuestras cabezas
pero cuando yo miraba solo veía
murciélagos
alumbrados por luciérnagas.
Esta estrofa le ha gustado por el significado que transmite ( o ella cree que lo hace) y por las metáforas, pues piensa que habla de una joven soñadora que siempre estaba en las nubes, mientras que para él en su cabeza solo había oscuridad guiada por unas luces : ella.
2- En su opinión, el poema podría haber sido muchísimo mejor si el poeta se hubiera parado a pensar un poco en lo que escribía y si lo hubiera corregido varias veces. Pues dice que le parece imposible que alguien que utiliza esas metáforas y algunas que otras palabras "cultas" , sea la misma persona que a su vez utiliza un lenguaje callejero a más no poder.
3- También cree que los distintos elementos que se van nombrando a lo largo del poema ( la cama, las cucarachas...) intentan describir un lugar deprimente y estropeado en el que no convive ella. Sin embargo, la persona que ha escrito esto no ha sabido situar cada elemento a lo largo del poema, ha ido repitiendo lo mismo por todo y no ha sabido expresar sus intenciones con claridad. Tendría que haber escrito cinco borradores por lo menos antes de publicarlo.
Esta es la opinión de Lady Alice. Y bueno solitarios, ¡nos leemos!
